Frédéric Sorgue

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Fragment

In L'abri de rien on 9 février 2012 at 10:35

Je vis dans un monde avec très peu de beauté, mais où la beauté est parfaitement répartie. Elle apparait partout, un ciel ou une peau, et puis elle s’éclipse. Elle va ailleurs, elle revient en chrysalide, presque rien, l’angle d’une odeur, d’un silence, d’un horizon immmobile. Il y a l’attente et il y a ma surprise. C’est une phrase qui serpente. C’est la douceur alcaline de l’eau. C’est cette géométrie de la lumière, comment elle tombe, et la saleté de l’air qu’elle traverse, et les corps et les choses qu’elle vient toucher… C’est toujours un détail qui invite la beauté. La plupart du temps, je le rate. J’apprends à faire attention aux fragments, à ce qui semble perdu. J’essaie de conserver mes souvenirs de cette beauté ; je ne connais pas d’autre façon de lutter contre le temps. Il est possible que je courre de cette façon à l’échec, à la perte mais qui n’y court pas ? Et n’est-ce pas pour cela qu’on court ? En fait, je m’en fous. Du moins, j’arrive à ne plus y réfléchir. C’est comme ça, et c’est passé dans les veines. Mon sang est au courant. Mon esprit moins. Il se distrait de ce qu’il peut.

Il faut que je te dise

Nos corps ne sont que brises

Nous reviendrons gagnants

Qu’importe le temps

Je dois te raconter

La vie qu’on m’a laissée

Le ciel en entreprise

Qu’importe la crise

Frédéric Sorgue

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